Viene il mattino e arresta la deriva
la prematura discesa tra le schiere
di chi comincia e di chi finisce.
Dopo quaranta giri
le cose hanno un nome
e un respiro impronunciabile proprio
un incavo invisibile e infinito
dove vivono le molte direzioni
che non abbiamo scelto
che non ci hanno scelto.
ESTATE SICURA
La carota
è uscita marcia dal frigo.
Il tappo si è spezzato
dentro al collo. Nell’aria c’è il gran morbo.
La sicurezza è la tenaglia che estrasse
il dente buono nell’eccesso preventivo.
Il sorriso menomato comunque
si staglia, mònito rubèsto e sfrontato
che il fingere la vita non è meglio
del morire.
SAFE SUMMER
The carrot
it came out of the fridge gear.
The cork broke inside the neck.
The great disease is in the air. Security
is the pincer that pulled out
the good tooth exceeding prevention.
The crippled smile anyway
stands out, stubborn and brazen warning
that pretending life is no better
of dying.
LE TURBOLENZE E I SEGNI
Attraversammo le turbolenze del vivere
con l’aeroplano di balsa e il multiuso rossocrociato
avuto in dono il primo giorno di scuola
dallo zio avventuroso che conobbe i veri marósi.
Dati per spacciati in partenza
atterrammo sulla pista da ballo
non attesi
durante una festa e accolti
con garbo dal padrone di casa phonàto.
Non mancò intrattenimento non mancarono
cocktails e olive ringraziare sembrò il minimo.
A parziale conguaglio lasciammo segni
provocazioni mascherate da interstizi
domande che il tempo rese enigmi.
Poi venne tardi e fu giorno
C’era sciopero dei mezzi
e tornammo a casa a piedi.
Scritto nel sogno è una poesia che ho scritto nel 2017 e che non ha mai trovato posto in una pubblicazione. Lo trova dentro un disco di cui sono molto orgoglioso che è “L’Apparizione del Molosso Gigante” . Un progetto covato per molti anni e che adesso nel 2021 nonostante l’età e le avversità viene al mondo.
Le stagioni hanno perso riscontro.
Alla voce che chiede non segue respiro,
non canto maldestro o pietoso conforto.
Anche il corpo sembra averne abbastanza,
a momenti vacilla e perde colore,
rincùla, s’aggrotta, s’inciprignisce
rifiuta carezza, coperta ed unguento.
Perduto il contatto con l’atto iniziale
la sorgente primeva d’ogni furore
sul dòndolo stracco mastica lento
cìgola e sogna, erutta il rancore.
L’insetto sul polso suona il fischietto,
allarme e richiamo dell’ora malnata,
chiama a raccolta i compagni ronzanti
il corpo rinviene e corre al bicchiere
che innesca la luce, che porta la pace
e s’inoltra nel fitto, oscuro boscàme
dove andare è periglio e alloggia
lo sgorbio, il Parente Lontano che scansi
per téma d’aprire il varco che reca
allo specchio presàgo che tace
e d’affratellarsi al reietto, al tòrto, aberrato.
Con fare di sbirro il corpo s’invola
decolla leggiadro e lascia la base,
carica il clic e lo poggia sul piano
la musica è assente, nessuno suona,
il corpo in rivolta abbandona la zuffa
di mantidi magre e cani al mercato,
la prossimità, parole infelici, l’esiguo spazio,
la posterità che tradisce il presente.
Son scritti nel sogno trama ed ordito
su un cencio incrostato di segni incompresi
un’algebra ignota che non sa spiegare
che ancora finisce quel che è finito,
che un vuoto si oppone al vuoto allo specchio,
doppio vuoto vero solo per il gatto
che giorno dopo giorno nella tazza vede il niente,
per l’uomo nella nebbia ormai ramingo,
dentro foto ormai sbiadite,
nel disturbo di un ricordo intermittente.
Il corpo placato infine respira.
Senza risposta il breve saluto
ai volti di gesso senza domani
e poi nella capsula per il rientro, verso la casa,
madre astronave con due capitani
diretta al contempo in due direzioni
opposte ed uguali, uguali e divergenti.
Ognuno si dirige là donde l’altro proviene.
L’estate sta finendo
ed ha il suono greve
del copertone sgonfio.
L’andatura del milite zoppo
che dette l’arto e la fede
nella causa e nel futuro
per finire storto e barlaccio
a raccontare storie cui nessuno
crederebbe se non dopo
la sesta vodka.
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Summer is ending
with the flat tire’s heavy sound,
the gait of the lame soldier
who gave the limb and
faith In the cause and in the future
To end up freaked out and crooked
Telling stories which no one
Would believe if not after
The sixth vodka.