Viene il mattino e arresta la deriva
la prematura discesa tra le schiere
di chi comincia e di chi finisce.
Dopo quaranta giri
le cose hanno un nome
e un respiro impronunciabile proprio
un incavo invisibile e infinito
dove vivono le molte direzioni
che non abbiamo scelto
che non ci hanno scelto.
ESTATE SICURA
La carota
è uscita marcia dal frigo.
Il tappo si è spezzato
dentro al collo. Nell’aria c’è il gran morbo.
La sicurezza è la tenaglia che estrasse
il dente buono nell’eccesso preventivo.
Il sorriso menomato comunque
si staglia, mònito rubèsto e sfrontato
che il fingere la vita non è meglio
del morire.
SAFE SUMMER
The carrot
it came out of the fridge gear.
The cork broke inside the neck.
The great disease is in the air. Security
is the pincer that pulled out
the good tooth exceeding prevention.
The crippled smile anyway
stands out, stubborn and brazen warning
that pretending life is no better
of dying.
LE TURBOLENZE E I SEGNI
Attraversammo le turbolenze del vivere
con l’aeroplano di balsa e il multiuso rossocrociato
avuto in dono il primo giorno di scuola
dallo zio avventuroso che conobbe i veri marósi.
Dati per spacciati in partenza
atterrammo sulla pista da ballo
non attesi
durante una festa e accolti
con garbo dal padrone di casa phonàto.
Non mancò intrattenimento non mancarono
cocktails e olive ringraziare sembrò il minimo.
A parziale conguaglio lasciammo segni
provocazioni mascherate da interstizi
domande che il tempo rese enigmi.
Poi venne tardi e fu giorno
C’era sciopero dei mezzi
e tornammo a casa a piedi.
L’estate sta finendo
ed ha il suono greve
del copertone sgonfio.
L’andatura del milite zoppo
che dette l’arto e la fede
nella causa e nel futuro
per finire storto e barlaccio
a raccontare storie cui nessuno
crederebbe se non dopo
la sesta vodka.
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Summer is ending
with the flat tire’s heavy sound,
the gait of the lame soldier
who gave the limb and
faith In the cause and in the future
To end up freaked out and crooked
Telling stories which no one
Would believe if not after
The sixth vodka.
La sua capacità d’adattarsi cessò
d’esistere al risveglio una mattina
quando tra i calzini e le mutande
scovò il cenotafio delle illusioni
che alla sua vita dettero il suono
d’un infinito lamento felino.
Poi nell’automobile del secolo prima
piena di scorie parlanti un sonno
convulso e millenario e come ogni mattino
la commovente alba appesa
dietro la rampa d’ingresso della tangenziale.
Scalare due marce, procrastinare,
pensando al solito
“quante ore del cazzo alla guida”
e accelerare nel mistico silenzio autostradale.
Qualcuno dei tanti che dissero qualcosa
Ed era prevedibile
A fine giornata finì per avere ragione
Avendo comunque tirato una cazzata.